;“我要回去比赛。”他说。

&esp;&esp;克里斯的眼神一瞬间暗下去。

&esp;&esp;“我知道了。”

&esp;&esp;他知道。他一直都知道。正因为知道，所以才更难受。卡卡不是因为不想留才走的，而是因为他有必须回去面对的东西——比赛，皇马，训练，媒体，那个已经开始计息的契约，和所有克里斯现在碰不到、也替不了他的东西。

&esp;&esp;克里斯想把人留下，却比谁都更清楚自己不能真的这么做。

&esp;&esp;车外有人推着行李箱从旁边走过，轮子碾过地面的声音越来越近，又越来越远。广播里响起一段登机提醒，英语女声平静、标准，像在替整个世界催促他们别再拖了。

&esp;&esp;卡卡垂下眼，把那一点刚刚泛上来的血腥味咽了回去。

&esp;&esp;“你送我到里面就好，”他说，“再往前一点，送到安检口。”

&esp;&esp;克里斯没说话，只低低“嗯”了一声。

&esp;&esp;他先下车，绕到副驾驶，替卡卡把车门拉开。

&esp;&esp;克里斯本来想帮他背旅行包，卡卡却先一步握住了背带，他抬头看了克里斯一眼，“我自己来。”

&esp;&esp;克里斯立刻皱起眉，“为什么？”

&esp;&esp;“我又不是病人。”

&esp;&esp;“你别乱说。”克里斯几乎是立刻打断他。

&esp;&esp;卡卡怔了一下，看着他，他没想到克里斯对于“病人”这两个字的反应如此剧烈，自己在他心中难道已经成了病弱的形象吗。